Ya no lo soporto más. Teóricamente, tendría que resistir incluso torturas. Pero la existencia de España, como conjunto, ya se ha hecho insufrible para mí y quiero recuperar la visión del entorno que tenía hace tan sólo unos meses, o un año, que ya ni siquiera lo recuerdo. 
Es evidente que las luces de Budapest no permanecen así encendidas por la preocupación que sienten sus ciudadanos debido al arresto de Isabel Pantoja. Ni dios sabe quien es Isabel Pantoja más allá de los Pirineos, salvo algún francés del sur y algún alemán hortera; como casi todos ellos. ¿Qué quiero decir con esto? Nada más simple y sencillo.
Aunque no siempre viví en España, siempre fue mi país allí donde me encontraba; aún cuando “disfrutaba” de algún que otro pasaporte que también tengo, debido a determinadas circunstancias que no me sale de los cojones aclarar. A medida que fueron evolucionando algunas facetas de mi estúpida personalidad (que no de mi inteligencia porque mantengo la misma desde hace años) el conjunto de lo que significa España se fue volviendo cada vez más insoportable para mi cerebro.
Eres un gilipollas -me dije un día.- Conoces cuarenta y cuatro países y sabes que, aunque los humanos son más o menos parecidos en todas partes, existen muchos lugares donde no se alcanza ni por asomo el nivel de zafiedad, incultura, envidia, maledicencia, mala leche, mala educación, horterismo, bellaquería, vulgaridad, ignorancia estúpida, gilipollez y patetismo que caracteriza al puto suelo que me vio nacer.
Y me largué. Me largué física y mentalmente de Celtiberia y dejé de enterarme de quien era o no era famoso, de qué equipo de fútbol de mierda iba mejor en la liga, del tiempecito que estaba haciendo, y de las dos conversaciones más que caracterizan la vida cultural de la inmensa mayoría de los españoles; salvaguardas de la cristiandad.
Y fue como dejar de fumar (me imagino). Comencé a percibir las cosas de otra forma y a sentirme liberado y desligado mentalmente de toda esa basura patética que me había acompañado desde que tengo uso de razón y que me perseguía allá donde estuviera. Algo así como lo que se siente a los tres meses de dejar de ver la televisión, aunque me imagino que si algún español medio lee esto no tendrá ni la más remota idea de lo que estoy diciendo cuando afirmo tamaña tontería. 
Por supuesto que no renuncié a mi idioma y seguí en contacto con el español escribiendo en la prensa canadiense en castellano, llevando la dirección de una revista cultural en el extranjero, y demás actividades que no voy a pormenorizar. Y todo fue de perlas hasta hace un año, más o menos, cuando comencé a leer las noticias del diario 20 Minutos.
Al principio entraba en su página cada “equis” días, o semanalmente. Luego comencé a hacerlo a diario y acabé visitándolo varias veces al día. El diario 20 Minutos es, en mi opinión (que es la única que cuenta en mi caso), una verdadera joya y el mejor invento que se ha ideado nunca en Celtiberia para reflejar el verdadero pulso de lo que es la sociedad que pisa su suelo. Si el resultado de unas elecciones se adivina aproximadamente haciendo una simple encuesta a mil y pico ciudadanos, el 20 Minutos se lleva la palma en cuanto a estadísticas porque en él entran a diario cientos de miles de mamarrachos y dejan fiel reflejo en sus páginas del nivel en el que se encuentra el grado evolutivo de los españoles. Cualquier ser mínimamente inteligente; español incluso, que se de una vuelta por los comentarios que esos ciudadanos vierten en las noticias, se dará cuenta enseguida de esto que afirmo. Y el que no se de cuenta, que le den por el puto culo.
El 20 Minutos es el “bar de abajo” de la Red. Lo han conseguido. Toda la mierda y basura pseudo filosófica que se escucha en los millones de “bares de abajo” que pueblan España, se puede leer ahí. Han logrado crear el bareto virtual en el que por fin pueden discutir los modernos internautas, consumidores fundamentalmente de pornografía; lo que es genial en mi opinión pero que todavía sigue avergonzando a ese colectivo de cenutrios que creen que sus mujeres son estúpidas. Y digo esto porque ninguna esposa se cree, cuando se va a la cama, que su marido se queda un ratito más en el “intené” para consultar unas cosas sobre Borges en la Enciclopedia Británica porque quiere comentarlas mañana con sus amigos en el Metro. ¡Vamos!, que las modernas niñas españolas se masturban mirando posters de Camilo José Cela y los cultos jóvenes españoles actuales, tan superiores a esos pobres inmigrantes a los que tanto desprecian, se hacen las pajas con la contraportada de cualquier novela de mierda de Soledad Puértolas que, aparte de escribir como una idiota, es bastante fea. -(
Y eso. Que he tomado una serie de decisiones que tenía que tomar este mes si pretendo continuar algún tiempo más con vida, y una de ellas es la de no volver a leer nunca el diario 20 Minutos, excepción hecha del blog del Ezcritor, el de Chapi Escarlata, y el de alguno que otro más de los que figuran en esa sección del diario que me ocupa. Con leer a Arsenio Escolar ya me parece suficiente caudal de noticias para lo que mi cerebro en su estado actual es capaz de soportar.
La mayoría de mis mejores amigos, y hermanos (no de sangre) son y seguirán siendo españoles. No tiene nada que ver “un español” con lo que es el conjunto de la masa y borregada de España. No es lo mismo respetar y tenerle cariño a “noimporta”, sólo por poner un ejemplo, y considerarla como un ser humano válido, que opinar lo que yo opino de lo que constituye en conjunto el país más asqueroso de la Tierra.
¡Agur forever, puta espein… que te den por el putísimo culo!. ¡Buf!
Escrito por Micer Arnaldo 
